EL FANTASMA DE BELGRADO / THE PHANTOM OF BELGRADE
(Relato inspirado en un personaje real)
Yo soy El Fantasma. Un hombre sin identidad ni rostro; un hombre inalcanzable. Un espectro nocturno y centelleante. O al menos eso es lo que fui. Hoy no quedan en mí ya vestigios de mi antigua grandeza, pero no hace mucho –cómo me cuesta creer que hayan pasado casi tres décadas– logré convertirme de la noche a la mañana en un símbolo nacional, un héroe aclamado por el pueblo, una fuerza que consiguió poner en jaque durante quince días al régimen de un país sumido en el control y el aburrimiento más gris con el que el comunismo de finales de los años setenta podía aplastar a su sociedad. Cuando empecé con mis demostraciones (o lo que las autoridades consideraron actos vandálicos) los periódicos de toda Yugoslavia imprimieron en sus portadas historias sobre mí, añadiendo con la progresión de los días más absurdas especulaciones que hechos concretos sobre los detalles vinculados a mi ignota figura y mi conducta temeraria. Fueron ellos los que me bautizaron como El Fantasma de Belgrado. Pero fue la gente de la calle, mis propios compatriotas, en especial los jóvenes de mi generación, quienes me confirieron el estatus de revolucionario y me erigieron como fuente de inspiración para creer en un futuro más prometedor al alcance de sus manos.
Mirando atrás me parece como si fuese ayer que, a velocidades radicales, zigzagueaba por las calles de Belgrado esquivando autos y desairando semáforos rojos en aquel magnífico Porsche blanco que, según la mayoría de las hipótesis de la prensa, le robé a Goran Bregovic. Para mí todo empezó como un juego, pero pronto me di cuenta de que el sentido lúdico de mi travesura nacida del tedio había alcanzado connotaciones sociales y políticas tan colosales que me fueron imposibles de soslayar. Es verdad que robé ese fulminante convertible, pero no estropearé aquí el misterio revelando el nombre del dueño que fuera víctima de mi hurto. Lo cierto es que los pocos y desprevenidos espectadores que presenciaron las cuatro vueltas que –en mi primera fuga y a toda marcha– di alrededor de la plaza Slavia en pleno centro de la capital, con el paso de las noches se fueron incrementando en proporciones geométricas hasta alcanzar varios miles de entusiastas. Estos se arremolinaban en las inmediaciones de la ronda esperando hasta altas horas de la madrugada mi imprevisible y rauda aparición, la cual era vitoreada a rabiar durante los escasos segundos que me tardaba en repetir la circunvolución dos o tres veces. Luego, y sin más, yo desaparecía en la oscuridad, sin dejar mayor rastro que el de las huellas negras de los neumáticos dilatadas sobre el asfalto que rodea la plaza, y –ya lejos tras de mí– el ruido monocorde de decenas de sirenas policiales agotadas tras una persecución infructuosa.
El recuerdo de aquellos días aún permanece fresco en mi memoria. Ahora mismo me puedo ver sentado al volante de ese endemoniado bólido blanco que insufló tanto júbilo y esperanza en los corazones de mis paisanos. Siento en mis manos la textura tersa del cuero del timón y me corre por la piel un escalofrío casi orgásmico oyendo el rugido perfecto que emana del motor mientras lo acelero en neutro preparándome para partir.
Hoy es la decimoquinta noche. Vanos han sido los intentos desesperados de las fuerzas del orden por capturarme, pero anteayer estuvieron a punto de conseguirlo colocando sólidas barricadas en cinco de las seis vías de acceso a la plaza. Se me ha trepado al cuerpo el presentimiento de que debería renunciar a esta descarada provocación contra el gobierno. Me estoy burlando de ellos en sus caras; les corroe una furia justificada. Lo que empecé como un juego se me está escapado de las manos. Pero el pueblo me espera, me necesita.
Esta será la última aparición de El Fantasma. Lo he decidido ahora mismo, en este preciso instante, acelerando por el bulevar a doscientos kilómetros por hora, encontrándome tan sólo a diez calles de alcanzar Slavia. Lo que aún no he descubierto es que no será bajo mis propios términos.
THE PHANTOM OF BELGRADE
(Story inspired by a real character)
I am The Phantom. A man with no identity or face; an unreachable man. A blazing specter of the night. Or at least that is what I once was. Today no vestiges of my old greatness remain in me, but not so long ago – how hard it is to believe that almost three decades have gone by – I managed to become overnight a national symbol, a hero acclaimed by the people, a force that during fifteen days managed to put in a hard spot the regime of a country sunk under the control and the greyest boredom with which the communism of the late seventies could crush its society. When I first began my demonstrations (or what the authorities considered acts of vandalism) the newspapers all over Yugoslavia printed on their front pages stories about me, adding, as days progressed, absurd speculations more than concrete facts about the details linked to my unknown figure and reckless demeanor. It was them who baptized me as The Phantom of Belgrade. But it was the people of the streets, my own countrymen, especially the young ones of my generation, who conferred upon me the status of a revolutionary and erected me as a source of inspiration for believing in a more promising future within their reach.
Looking back it seems like yesterday that, at radical speeds, I zigzagged through the streets of Belgrade dodging cars and snubbing red lights in that magnificent white Porsche that, according to the majority of the press’ hypotheses, I had stolen from Goran Bregovic. To me it all started as a game, but soon enough I realized that the ludic sense of my mischief born out of tedium had reached social and political connotations so colossal that they became impossible for me to evade. It is true that I stole that thunderbolt convertible, but I won’t spoil now the mystery revealing here the name of the owner who fell victim to my theft. The truth of the matter is that, as nights went by, the few and unwary spectators that witnessed the four laps I gave –on my first escape and at full speed– around the Slavia square in the heart of the capital, went on to increase their numbers in geometrical proportions reaching several thousand enthusiasts. They would gather in the surroundings of the roundabout waiting up until the dark late hours of night for my unpredictable and swift appearance, which was vigorously cheered during the scarce seconds that would take me to repeat the circumvallation twice or three times. After that, and with no further ado, I would disappear into darkness, without leaving any traces other than the black tracks of the tires dilated on the asphalt surrounding the square, and –far away behind me– the monotone squeal from tens of police sirens exhausted after a fruitless chase.
The reminiscence of those days still remains very fresh in my memory. Right now I can see myself sitting behind the steering wheel of that devilish white rocket that injected so much jubilation and hope in the hearts of my compatriots. I feel in my palms the smooth texture of the leathered helm, and an almost orgasmic chill runs through my skin hearing the perfect roar that emanates from the engine while I accelerate it in neutral preparing to take off.
Tonight is the fifteenth night. The desperate attempts of the law enforcement agencies to capture me have proven to be vain, although two nights ago they nearly managed to achieve their purpose by placing solid barricades on five of the six access routes to the square. A hunch has crawled into my body that I should quit this brazen provocation against the government. I am mocking them right in their faces; a justified fury is eating them up. What I started as a game is slipping out of my hands. But the people are waiting for me; they need me.
This will be the last appearance of The Phantom. I have made up my mind just now, in this very instant, speeding down the boulevard at two hundred kilometers per hour, finding myself merely ten blocks away from reaching Slavia. What I am yet to discover is that it won’t be under my own terms.
